Una gota para la tormenta

Siempre se ha dicho que las musas están encadenadas al artista.

Nacen, viven, mueren si es que lo hacen, para ellos y para el arte.

Las musas son como el viento, que sopla y no puedes atrapar, como el agua que se te escapa entre los dedos, como el beso que llega sin haberlo pretendido, y que ni esperas ni puedes evitar, son la luz de una estrella que asoma entre las nubes en la noche y que parece estarte mirando sólo a ti... eso, eso es la inspiración. Es lo que ellas traen, el ropaje que las viste, las lágrimas de sus ojos, las caricias de su cabello.

Y así es. Viven para ello. Es su único destino, inevitable, contra el que no pueden luchar, contra el que no pueden hacer nada. Como finas cadenas de oro que ciñen sus tobillos, es imposible que exista una musa sin que exista inspiración, ni un artista que la reciba. La musa sólo es cuando el arte le hace ser.

Mas yo me pregunto... ¿Quién es aquí el que lleva los grilletes?

Táchenme de presuntuosa, realmente no me importa en absoluto ni serlo ni que me acusen de ello sin serlo, pero yo no elegí caer en las garras de la inspiración. Viene a mi, como una caricia fresca, y no puedo evitar recibirla. ¿Qué he de hacer si llega? ¿Alguna vez han intentado reprimir un suspiro, evitar apartar la mirada, dejarse una espina clavada en la garganta? ¿Lo han hecho? Yo he tenido que hacerlo. No eliges cuándo ha de venir. Ni cómo. Ni para crear qué. Pero viene. Es inevitable. En el momento menos pensado, en el más inoportuno, se acaba el agua caliente. O viene la fría, da igual cómo lo queramos ver, que sea verano o sea invierno... es inevitable.

Me roza con sus frágiles dedos, acaricia mis sentidos, todo lo que soy se estremece ante su presencia... Yo. Yo y mi musa. O mi musa y yo, no alcanzo a saberlo... No viene cuando la llamo. Ni cuando la necesito. Ni cuando estoy relajadamente ociosa esperando su retorno (que no cabe duda regresará... siempre regresa). No. Viene cuando quiere. No es la diosa fortuna la única que es una amante esquiva... Y aquí sigo, esperándola. ¿Deseándola o temiéndola? Y una vez más vuelve en el más inoportuno de los momentos.

¿Es acaso la musa la que está encadenada al artista... o es el artista el que está encadenado a su musa?

Cada vez dudo más que la respuesta sea la que siempre me han dado a oir. Pero hoy mi musa me ha escrito un poema. He sido musa para ella, aunque... ¿Lo he sido...realmente?

Inocente criatura
caminando ignorante
mirada perdida
en la lejanía.
Problemas resueltos
con andar, andar sin parar.

Sin escuhar, palabras hirientes
ironías y sarcasmos.
Blasfemías al alma,
ignoradas caen a su paso.

Inocente criatura
verdad plasmada en la cara,
falsedades retiradas.
Viviendo un sueño ilídico,
viviendo un camino
que en el horizonte se pierde
de lo lejos que está el destino.

Guía autómata
camina firme,
camina.

Camina en tu vida
observando tu futuro
olvidando tu pasado
Camina viviendo
cada paso.

(c)Escrito:Gisela Sánchez; Ilustración: Sdk0